7 vírgenes

Tano cumple condena en un reformatorio, su hermano Santaca le recoge. Se encuentra con su amigo Richi. Junto vivirán el permiso de cuarenta y ocho horas del fin de semana.

Como ha ocurrido con casi todo, en España disfrutamos tarde de ciertos tipos de cine, siempre anclados por las cirunstancias históricas de una industria que parece ir a los seguro (quizá en imitación a la norteamericana). La película bebe de los neorrealistas pero sin la expresividad propia de este movimiento (italiano principalmente) de mediados de siglo. Nos recuerda en muchas escenas a los de Sica o Rosselini, pero sin el inquietante sentido cinematográfico de estos ilustres predecesores.

La dirección, a cargo de Alberto Rodríguez, consigue lo que busca: Realidad. Sin embargo, algunos planos buscan más de lo que encuentran, una raíz expresiva que no termina de llegar al espectador (travellings circulares que parecen expresar algo así como un «eterno retorno» o «historia circular»). La realización, austera, peca a veces de querer decir más, cayendo a veces en el pantanoso terreno de la pretenciosidad.

Sin embargo, hay que batir una lanza a favor de Alberto Rodríguez. La dirección de actores es excelente, y el espectador siente en sus carnes la miseria y desesperación de unos personajes abocados a repetir las miserias de sus padres. Richi, personaje central de la película y verdadero «Mc Guffin» de la historia (Jesús Carroza perfecto), tiene una madre callada, probablemente alcohólica. Mal futuro le espera. No importa, los sueños son gratis. Las miserias de Tano son también las de Richi, una vida miserable de la que no podrán escapar. Destacar también la actuación de Vicente Romero en la piel del hermano infeliz de Tano (verdadero espejo en el que se mira el protagonista).

El guión está firmado por el propio Alberto Rodríguez y Rafael López Cobos. Las líneas consiguen lo que quieren. Es un texto equilibrado, sin fisuras, que solo peca de una cosa: Demasiado predecible. Paradojas del cine, y es que a veces la principal de sus faltas es a veces la mejor de sus virtudes. Con Juan José Ballesta a la cabeza no es difícil pensar en «El Bola» como precedente inmediato. Según vemos aparecer a un siempre perfecto Ernesto Alterio, vemos claro el predecible final de la cinta. La historia pierde el interés inmediato, el «¿qué pasará?» pierde interés (al menos para este que les escribe). Entonces el filme toma un nuevo interés, mucho más dinámico e interesante. Nuestra mente pierde de vista el tema narrativo y puede centrarse en lo que verdaderamente interesa contar. Los personajes no conocen su final (curiosa y efectiva metáfora la de las «siete vírgenes»), pero su final está cantado para el espectador. Una sorpresa final carece de sentido, tal como se ha planteado el contexto de la película.

Martín Cid